Viajes Cruceros

Eso es viajar: llegar y partir, ejercitar la percepción del acercamiento y el distanciamiento de acuerdo al ritmo que imponen carreteras, aviones, barcos. Esta vez nos aproximamos al peñasco urbano más famoso del planeta. Una ciudad quieta, dormida. A su izquierda, la silueta de la Estatua de la Libertad.

Mini crucero.
Mitigando el viento y el frío con vasos de café caliente, nadie faltó al encuentro. Arribar a la ciudad del vértigo y los rascacielos en medio de la noche, por barco, es una experiencia singular. Entre otros cosas, por la lentitud; la morosidad del barco en su avance hacia el espejismo que sobresale en la oscuridad como un conglomerado de espigados castillos.

Sea la hora que sea, en algún lugar habrá uno o más pasajeros sirviéndose una porción de huevos revueltos con salchichas o una tajada de un postre cremoso. Comer es uno de los placeres más consensuados por la mayoría de portorriqueños y estadounidenses que a las cinco de la mañana del día señalado se agolpa en las barandas para asistir al espectáculo más esperado: la llegada a la ciudad de cristal.

La única “falla” está en las imágenes que filtran los noticieros de los televisores con versiones de un mundo remoto donde suelen pasar otras cosas.
En popa, un corredor autodeslizante lleva a la disco, en la cubierta 17, que flota en una nebulosa tachonada con lamparitas rojas y donde retumban los parlantes y se congestionan, en la barra, los vasos con tragos de colores.

Cruceros Golden Princess pasen y vean:
Con sus 700 cabinas capaces de alojar 2.600 pasajeros, el Golden Princess se propone como un mundo perfecto. Tiene una piscina por si se te ocurre nadar contra corriente, estudios para fotografiarte en los paisajes menos pensados y despertadores que te prestan en el restaurante “Dona-tello” para que sigas paseando por el barco hasta que la alarma te avise que tu mesa ya está disponible.

La realidad demostró que fuimos estafados; faltaban veinte cuadras para el puerto. Lo confirmó un puestero de bebidas mientras acomodaba en las heladeras las bolsas de hielo preparándose para el carnaval que esa noche celebraría St. Marteen. “Suban, yo los llevo”, dijo cuando terminó de vaciar el hielo de su camioneta. Y agregó: “Les pido disculpas en nombre de la isla”. Nuestro salvador resultó ser Alfredo Marsdin, el jefe de Migraciones del lado holandés de la isla, un moreno talla basquetbolista, a quien todos llaman cariñosamente “Chochill”.

Cantan, bailan y marcan el compás con unas vainas de semillas secas que resuenan como maracas.
El fotograma, en St. Maarten, combina los veleros estacionados en Marigot, -el puerto del lado francés de la isla-, con una cerveza helada en la terraza de un barcito de troncos. Y una historia con nombre y apellido: regresábamos al barco, en Philips-burg, y el taxista adujo, al final de una calle desierta, que él no podía llegar más allá, pero que unos metros adelante, al doblar, estaríamos ante el barco.